Um hino à literatura

            Vim no alfa, a regressar de Loulé, com Lídia Jorge. A escritora ia de abalada para Aveiro, onde teria uma intervenção a favor da importância da Literatura contra a pressa que hoje se tem e nada se lê como deve ser e nos impingem gato por lebre. Não foram bem estas as palavras, estou a citar de cor, que foi a ideia é que me ficou.

             Rejubilei.

            Não apenas porque perfilho a sua opinião, mas também porque esse fora o mote principal da cerimónia a que, no dia anterior, eu assistira no Casino Estoril. A cerimónia em que se entregaram os prémios literários de 2018: a Carlos Vale Ferraz, autor de «A Última Viúva de África» (Prémio Fernando Namora); a Judite Canha Fernandes, que escreveu «Um passo para Sul» (Prémio Revelação Agustina Bessa-Luís); a Maria do Céu Guerra, Prémio Vasco Graça Moura – Cidadania Cultural.

            Longo e denso foi, por exemplo, o discurso de Carlos Ferraz. Dizia-me ele no fim, quando o cumprimentei, que se lembrara das palavras daquele galardoado: «Eu sei que tenho apenas 30 segundos para falar. Mas já que estou aqui pela primeira vez e é bem possível que seja a última, acontece que tenho algumas ideias para expor e não vou gastar apenas os 30 segundos!». Ele também não gastou só esses e foi longamente aplaudido, pela estrénua defesa que fez dos agentes culturais, tão vilipendiados pelas super-estruturas nacionais. Respigo algumas das suas palavras:

            – Repudio os «anátemas populistas contra os intelectuais»;

            – «Para mim, o romance é uma história; quero deixar a minha visão do mundo no tempo em que me foi dado viver»;

            – Eu «escrevo como sinto, enfrentando o mundo», porque cabe aos artistas confrontar os seus concidadãos contra as realidades cruéis, cumpre-lhes «lutar contra a anestesia do provincianismo», «desmascarar os falsos profetas».

            – «Que o belo não nos iluda e não nos prive da realidade!».

            Para Judite Fernandes, importa não perder a relação com a História e é através da literatura que repetidamente se visita a vida. Age-se, sublinhou, como se «a palavra de ordem fosse competir»…

            No mesmo sentido se pronunciou Maria do Céu Guerra: importa chamar a atenção para a realidade que se vive e para a necessidade de o Teatro – como se disse da Literatura – ser dela um eco permanente.

            «A Barraca», a companhia que criou e a que com sacrifício continua a dar vida, muitas vezes «ao arrepio das entidades do Estado», é, em seu entender, um Teatro-Cidadão. Um teatro que se bate pela liberdade – sempre! Que se bate por abrir perspectivas, mormente para os jovens. Que faz escola. Que assume a responsabilidade de defender a nossa língua, capaz de espalhar mensagens de luz. Teatro «para ser visto por muitas pessoas». Um teatro que tem casa e que luta para a manter, contra o constante sobressalto do desemprego. Um teatro-cidadão que trabalha horas sem fim. Que chama a atenção para o facto de ser o Homem «o único animal que dá cabo do local onde foi posto». Que adopta a «rejeição activa da indiferença!».

            Em dois dias e em lugares diferentes, de norte a sul, o mesmo veredicto: clamar! E, ao verificar assim de supetão tamanha unanimidade, não pude eu próprio deixar de me fazer eco, ainda que em palavras pobres, o que outrem soube tão bem proclamar. Felizes de nós por termos quem assim nos abana, como quem diz: «Acorda, acorda!»…

                                                           José d’Encarnação

Publicado em Costa do Sol Jornal (Cascais), nº 307, 2019-11-27, p. 6.

Judite Fernandes e Guilherme d'Oliveira Martins

Maria do Céu Guerra e Mário Assis Ferreira

A foto da praxe com os premiados

À conversa com Carlos Ferraz

Fotos gentilmente cedidas pela Gabinete de Imprensa da Estoril.Sol.

Os cantoneiros

             Guardo, entre as memórias de infância, as conversas havidas com o Zé Duque e o seu colega. Eram cantoneiros da estrada que passava junto da minha casa aqui em Cascais e eu gostava de ver como trabalhavam para manter as valetas limpas, para remendarem os buracos no macadame. Parece-me estar ainda a ouvir o som cavo do pesado maço de madeira com que acamavam as pedras no saibro, devidamente regadas com um também pesado (para mim…) regador de zinco. Lembro-me ainda de algo que, para a minha meninice, era curioso: uma enorme «chave» para abrirem a puxada de água mais próxima, onde ajustavam uma torneira. Para mim, uma maravilha!

            Havia também estacas de ferro com uma placa a identificar o cantão. Devia ser um número, decerto. O cantão era a porção de estrada adscrita a cada cantoneiro.

            Evocações estas me surgiram ao receber de Vítor Barros – bem haja! – a foto anexa. A pedra está «na nossa Câmara Municipal, e junto a algum mobiliário e documentação vindos de uma casa de cantoneiros na Nacional 2». E acrescentou Vítor Barros:

            «Seria bonito ver uma antiga casa de cantoneiros reconstruída e sabermos um pouco como era essa vida e a autoridade que na altura detinham...».

            Sei haver essa intenção. Aplaudo-a com ambas as mãos, porque – se não erro – um memorial dessa esquecida actividade, porventura chegada até quase ao 25 de Abril, não existe em nenhum dos concelhos portugueses. S. Brás seria, mais uma vez, pioneiro!

            A placa diz:

OBRAS PUBLICAS

                                                                 DESTRICTAES
                                                                           1885

            Identificaria, sem dúvida, uma renovação da via – neste caso, a EN 2 – então realizada. À falta de outra documentação, esta é, por isso, bem significativa. E mostra que, à época (seria Fontes Pereira de Melo, interinamente, o Ministro do Equipamento Social), mostra, primeiro, que aos distritos eram atribuídas competências em termos viários; e, segundo, que eles faziam gala em mostrar obra feita!

                                               José d’Encarnação

Publicado em Noticias de S. Braz [S. Brás de Alportel] nº 276, 20-11-2019, p. 13.

Juízos temerários

             Teve-se conhecimento, a 6 deste mês de Novembro, através de reportagem televisiva, que um bebé recém-nascido – teria umas seis/sete horas de vida fora do ventre materno – fora encontrado num contentor ainda com o cordão umbilical.

            Louvou-se o sem-abrigo, que deu com a criança. Eu acentuaria também um outro aspecto: é que, sem tecto, com um filho de 16 anos, o sem-abrigo estava mais atento do que os apressados cidadãos, que andamos sempre a correr. Para ele, quiçá, o tempo passara a ter outra dimensão e talvez também olhasse para o contentor com um olhar bem diferente do nosso. Recordo a máxima que ouvi há dias e que anotei, pelo seu significado profundo: «Com quanto mais pressa andam menos vagar têm!». Para o sem-abrigo haveria todo o vagar do mundo para si, que não para descobrir bicho ou pessoa que ali estaria a gemer. Sabia o que era sofrer, o que um gemido trazia dentro – e não descansou enquanto não viu. E salvou uma vida. Quiçá tenha salvado igualmente a sua, porque jamais esquecerá o que se passou e ganhará, sem dúvida, outro ânimo para encarar revezes.

A pintura «Jesus e a pecadora»

            A outra série de comentários – os mais frequentes – prende-se com a atitude da mãe ou de quem para ali atirou o menino nu. Claro, de imediato a comparação: nem os animais assim se comportam!... Um dia, estou certo, se saberá o que, na realidade, aconteceu, que terrível drama determinou um acto tão tresloucado.

            A quem se hão-de atirar pedras? Numa passagem do Evangelho (João, 8, 7), vem a frase de Jesus Cristo: «Quem de vós estiver sem pecado que lhe atire a primeira pedra». Conhece-se bem o episódio. E a frase permanece duma actualidade pungente. Não, pedras não podem atirar-se a este ou àquele, porque – disso estou certo – a atitude, solitária ou não, resultou de todo um conjunto de circunstâncias repletas da maior gravidade. Apetece repetir a estafada do pastor anglicano John Donne, estafada, sim, mas nunca suficientemente consciencializada em casos como este: «Nenhum homem é uma ilha».

            Não é.

          Partiu essa mãe, solitária, imaginamos nós, convencida de que estava só e o seu frágil bote naufragara sem salvação possível nem eficaz SOS. Ninguém lhe ouviria os lamentos, ninguém serenamente escreveria no chão, diante dela, e lhe diria depois, olhos nos olhos: «Passou, vamos recomeçar! Dá cá o braço!». Mas… isso vai mesmo acontecer! E os juízos temerários hão-de esfumar-se de vez…

                                                           José d’Encarnação

Publicado em Renascimento (Mangualde), nº 765, 2019-11-15, p. 11.

Post-scriptum: Esta crónica foi escrita no final da tarde do passado dia 7, ainda nada se sabia do que, na realidade, acontecera. Apenas que o recém-nascido fora encontrado. Enviei-a para o jornal, por correio electrónico, às 18.39 horas.

O totem

             Nunca ouvira chamar totem à placa que ora se põe à entrada de monumentos para os identificar e, até, para, em poucas palavras, deles se contar a história.

            Sempre ouvira designar totem a representação de divindade ou ente sobrenatural colocada no acesso ao território dos índios. Isto no tempo dos filmes de cowboys da minha juventude. O totem era sagrado, defendia-se até à última, qual bandeira em campo de batalha. Assim plantado, não apenas impediria a intromissão do inimigo como abençoaria os amigos, gerando em torno de si benéficas radiações protectoras.

            Muito se discutiu, por exemplo, acerca do significado das esculturas achadas nos castros do Norte de Portugal, denominadas «guerreiros lusitanos». Correspondiam, de facto, à descrição lida nos textos antigos: protegiam-nos pequeno escudo redondo, empunhavam curto punhal, ostentavam num dos braços braceletes («vírias», palavra de que poderia ter derivado o nome Viriato). De pé, estáticos, qual guarda no Palácio Real de Buckingham… Deuses seriam? Ou apenas a representação ideal do chefe do castro, a impor respeito aos de fora?

O guerreiro lusitano, qual totem do povoado

            Assim longamente se discutiu até que, na Citânia de Sanfins (Paços de Ferreira), se encontraram pés esculpidos numa penedia de ingresso, dando a entender que a estátua dali fora arrancada. Esclarecido ficou o enigma: os guerreiros lusitanos eram os guardiães de castros e citânias. Aliás, não é sem motivo que se dá de caras com um deles à entrada do Museu Nacional de Arqueologia, em Belém, como que para dizer: «Eu protejo o monumento e seu recheio!».

            Gostei, pois, do uso do vocábulo totem. Pelo seu significado e, de modo especial, por se haver optado por um termo português, ainda que derivado – através do inglês, mas há muito tempo!... – de vocábulo «indígena da América do Norte, provavelmente da família do algonquino», lê-se no dicionário da Academia das Ciências de Lisboa. São os Algonquinos uma primitiva tribo do Canadá. Não gosto é da conotação que outro dicionário lhe dá: «Deus primitivo, informe e grosseiro, dos selvagens».

            Vieram estas considerações a propósito de se haver designado totem a placa ora colocada junto à porta de entrada nos Paços do Concelho de Cascais. Dir-se-ia que assim se sacralizava e se protegia o espaço. O espaço administrativo e o cultural, do Museu da Vila. Acho bem. Assim os espíritos bons nos protejam!

            E motivos há para essa protecção, tanto num domínio como no outro. E se do administrativo não ouso falar, o cultural não posso, mais uma vez, deixá-lo em silêncio, porque assim se concretizou uma aspiração de longa data. Era uma vergonha Cascais, vila pioneira em tantos domínios, não ter um espaço a contar os aspectos mais significativos da sua história. Relembre-se que, ao deitar-se abaixo o Pavilhão do Dramático, se disse que aí se faria o museu – e não se fez; que, ao remodelarem-se as Casas da Gandarinha, aí se faria o museu – e não se fez; que, ao pensar-se no aproveitamento da Fortaleza de Nossa Senhora da Luz, aí se faria o museu – e não se fez.

            Esta odisseia teve, portanto, a meu ver, um final feliz. E é visita que se impõe!

            A propósito: já tirou lá a sua fotografia como se em 1900 estivesse? Experimente!

                                                           José d’Encarnação

Publicado em Costa do Sol Jornal (Cascais), nº 305, 2019-11-13, p. 6.

Um sábado… musical!

               Sábado, 9 de Novembro, teve, em Cascais, inúmeras iniciativas em que a música desempenhou papel preponderante. A música entretenimento e a música envolvida numa perspectiva tendencialmente cultural. A duas me vou referir, pelo seu carácter fora do comum.

Luísa Tódi

            A primeira não foi em Cascais, mas na vetusta solenidade da Sala Ogival do Castelo de S. Jorge, em Lisboa. O Doutor José Maria Pedrosa Cardoso, maestro e musicólogo, professor da Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra, onde leccionou, entre outras, a cadeira de História da Música, apresentou aí o livro A Minha Irmã Luísa Tódi, da autoria da romancista Helena Ventura. Pedrosa Cardoso reside nos limites do concelho de Oeiras com o de Cascais e Helena Ventura vive em Cascais há trinta e cinco anos. Assim justifico eu a tónica «cascalense» do evento, tornado fácil graças à gentileza da Dra. Maria Antónia Athayde Amaral, actual ‘castelã’ em S. Jorge.

            Não houve música nem ópera, portanto, mas sim a história duma grande mulher, que guindou o nome de Portugal pelas mais conceituadas salas de espectáculos das capitais europeias.

            Pedrosa Cardoso salientou esse prestígio e historiou, a traços largos, a vida da cantora, tendo lamentado no final – como a própria Autora também – o substancial esquecimento a que esta «voz» foi votada. Disse-se, por exemplo, que nem digna sepultura teve e há que devidamente reabilitá-la.

            A Minha Irmã Luísa Tódi – narrativa, como se compreende, posta na boca da irmã da biografada – é mais um dos romances históricos a que, com assinalável maestria, Helena Ventura lançou mão. Através da sua escrita, faz-nos reviver ambientes e personagens. Não é, aliás, inocente o titulo foi escolhido: pretende-se cativante aproximação, quer-se que o leitor se deixe seduzir, entre na acção, Veja-se logo o terceiro parágrafo:

            «Ninguém deixava de notar a singularidade dos dotes vocais de Luísa, mas só o rabequista ficava ofuscado pelo brilho intenso daquela luz, a soletrar o sentimento embrulhado em cada nota. Basta, Saverio, dizia Scolari irritado, com menos um membro no conjunto dos rabequistas. O que se passava com aquele homem adulto, a estudar a prestação das mais nova das promessas do Teatro do Bairro Alto? Ficava fascinado com a metamorfose da donzela de corpo inacabado, como se aquela voz lhe revelasse a sua natureza íntima e ele assistisse, comovido, ao palpitar de umas asas sedentas de amplos voos».

            Ficamos cativados nós também por esse «corpo inacabado»; compreendemos o êxtase do rabequista e, embalados pela serena fluidez da prosa, queremos saber mais e não despegamos da página!

            Cativante música das palavras a enaltecer a diva da ópera, que, desta sorte, mais próxima de nós acabamos por sentir!

            Entre a assistência esteve o médico Mário Moreau, de 93 anos, um dos biógrafos mais completos de Luísa Tódi (deve-se-lhe a obra, em três volumes, Cantores de Ópera Portugueses), que, apesar da sua avançada idade, não quis deixar de estar presente, para saudar a autora.

A assistência antes do começo da sessão

Pedrosa Cardoso, a autora e o editor

O Dr. Mário Moreau a embrenhar-se na leitura

Fado íntimo ainda mais!

            O outro espectáculo teve cenário bem diferente, mas também ele pejado de história e tradição: a igreja matriz de Cascais, alumiada a rigor, de modo que refulgisse mais do que nunca a talha dourada dos seus altares.

O templo não se transformou em casa de fado nem retiro. Foi refúgio. Aquele lugar para onde se vai numa vontade de isolamento, de saborear melhor cada instante.

Andou bem o grupo de fados "AcordaR", uma das secções do grupo cascalense "Cantares da Terra", ao ter solicitado ao prior Padre Nuno autorização para ali cantar fado durante uma hora – das 21.30 em ponto às 22.30! Um cantar profano a profanar o sagrado? Não. Ninguém o sentiu assim, porque tudo se passou em clima quase de devoção.

Poderá discutir-se o conceito de «Fado Polifónico», quando, na realidade, o que aconteceu foi Marta Garrido ter usado o seu saber para dar vozes e não uma voz apenas a fados tradicionais.

Foi concerto agradável de seguir e sentia-se bem a alegria dos intérpretes por usufruírem da esplêndida acústica do templo.

            As vozes foram de Beatriz Santos, Margarida Margato, Madalena Santos (que também ia fazendo as apresentações) e de Mafalda Duarte. Nos instrumentos, João Chuva esteve no cajon (a sublinhar mui discretamente o ritmo), Pedro Pechirra e Marta Garrido nos acordeões, sendo Marta Garrido voz também e a autora dos inovadores arranjos musicais; Hugo Ferreira, no violino.

            Um serão bem agradável, devotamente aconchegado. 

                                                               José d’Encarnação

 

As cantadeiras

Os músicos

A assistência na igreja matriz de Cascais

O cozinheiro popular

             Adrega-nos encontrar, por vezes, algo que nos faz pensar. Vocábulos como «popular», «recreativo», «familiar» são tão do nosso quotidiano que, amiúde, nos passa despercebido o seu significado último.

            E o que ora me fez parar foi aperceber-me de que uma publicação de 1913, cuja imagem da capa me remeteram, estava inserida numa série intitulada Biblioteca Popular Recreativa e Familiar.

            Lembrei-me de imediato ter frequentado, em jovem, os bailes duma Sociedade Recreativa e de Instrução Familiar. E vi também que, em Lisboa, com data de 1836, se publicou o nº 1 (volume V) duma Bibliotheca Familiar e Recreativa.

            Era a terminologia habitual, eram os paradigmas que se procuravam inculcar.

          Despertou-me, pois, a atenção «O Cosinheiro Popular dos Pobres e Ricos ou o Moderno Thesouro do Cosinheiro». A Primeira Parte, a dos Pobres, contém «250 fórmulas de cosinhados simples, saudaveis e economicos», numa coordenação de D. Michaella Brites de Sá Carneiro, «chefe de cosinha portugueza na cidade do Porto». E esta é já a «terceira edição augmentada»!

            Atentar-se-á, ainda, no facto de a publicação ter sido feita na Livraria Portugueza, a editora de Joaquim Maria da Costa, situada nos números 55 e 56 da Largo dos Loyos, da cidade invicta.

            Há palavras que nos soam actuais e que nos perguntamos até: «Já então se pensava assim?! E como foi possível que, mais de um século passado, elas tenham entrado de novo no vocabulário corrente como se de novidade se tratasse?».

            Não, não estou a referir-me à oposição pobres/ricos, que hoje se mantém e, caso dela não nos lembrássemos, lá estava a Caixa Geral de Depósitos a recordar-no-la, quando propõe uma tabela benéfica para ricos e outra, dura, para os pobres. Refiro-me aos adjectivos «simples, saudáveis, económicos», uma trilogia bem actual e bem do nosso agrado. E a um outro: «portuguesa». Quando, por todo o País, a preocupação maior, nesse âmbito da culinária, incide na vontade de manter a tradição, de mostrar o que é típico, esse adjectivo «portuguesa» vem a calhar, mesmo que os nossos cozinheiros (nessa altura, era «a chefe»!...) se afeleiem a empratar os acepipes, um naco aqui, outro acolá, bota um raminho de alecrim e outro de hortelã, à mediterrânica (tem que ser!), à… gourmet! (pois então!...).

                                                                            José d’Encarnação

Publicado em Renascimento (Mangualde), nº 764, 2019-11-01, p. 11-12.

António Salvado em nova reedição

              Feliz o poeta que, vendo os seus livros esgotados, tem a possibilidade de os reeditar. Essa proeza – permita-se-me o termo, adequado nos tempos que correm – logrou alcançar António Salvado.

            Sirgo IV, que ora reúne nada menos do que 19 títulos esgotados – o 1º, «A Flor e a Noite», data de 1955 e o último desta série «Igaedus (pelos sulcos da Egitânea)» viu a luz em 2015 –, tem esse condão de nos servir, em volume de mais de 620 páginas, pratos suculentos, saborosamente confeccionados em mais de meio século.

            Sirgo IV beneficiou, mui justamente, do apoio da Câmara Municipal de Castelo Branco e do Instituto Politécnico de Castelo Branco. Uma publicação com a chancela albicastrense de RVJ-Editores, ISBN 978-989-54396-8-3, 500 exemplares.

            Sirgo é outro nome do bicho-da-seda e, por isso, antigamente, sirgo era o nome da seda também. Além disso, explica o dicionário que com esse vocábulo se designa a seriguilha, ‘pano grosso de lã, sem pêlo’.

            E o leitor, de repente, antes mesmo de abrir o livro e quedando-se na imagem da capa, congeminada a partir de uma pintura de Costa Camelo, pergunta-se pela razão do título. Será que o autor a dá algures? Ou preferirá que nós o imaginemos na gestação tranquila das metamorfoses, ao longo dos seus dias e anos? Ou, modestamente, preferirá dizer que é lã grosseira o que escreve, ainda que lhe possa, a ele próprio, trazer aconchego o escrever, tecido mal amanhado?

            Sim, pode interessar-nos a opinião do autor acerca do que exarou no papel. Uma opinião de agrado, certamente, doutra forma não se exporia de novo e preferiria a atitude de Bocage: «Rasgo os meus versos!». Não rasga. Mostra-os de novo. Há quem não goste de se ouvir e deteste ler o que outrora escreveu. É claro que, 50 anos passados, não se voltaria a escrever assim, outro é o pensamento, outra a visão da realidade envolvente. Nesse caso, porque não rasgar? Compreende-se porquê: o Homem – e, por maior razão, o Poeta! – passou por essas diversas fases e delas foi deixando testemunho através da escrita.

            E António Salvado nunca pôde viver sem escrever! Sem poetar. Sem olhar para a realidade com olhos críticos, interventivos, semeando de Beleza os seus dias, por mais amargos que se lhe antojassem. E disso urge dar testemunho. Um volume como este marca o caminho que se fez andando, como quis um outro António, o António Machado, «Caminante, non hay camino, se hace camino al andar!». Mais do que uma antologia, Sirgo IV é, de facto, uma demonstração de vidas. Não uma vida só, a do seu autor, mas do conjunto de vidas que, ao longo dos anos, junto de si estiveram. Que o Poeta sente-se, é bem de ver; sente, porém, os outros também.

            Não resisto e abro. Sem preocupação de páginas nem de datas. Na tentação de me surgir logo um motivo de sedução.

            E surgiu.

           Na página 205, o poema chama-se «Após o combate» e tem dois tercetos. Não sei que combate foi, se duma guerra nossa, no Ultramar, se a da Coreia ou Vietname. Vejo o retrato e (que o Poeta me perdoe!) e reproduzo-o em forma de prosa:

            «De olhos fechados, eles vigiavam-se, desfeitos quase em pó; e, lado a lado, sucumbidos ao fogo da metralha, difícil distinguir ali, estendidos naquela solidão, feroz, terrível, quais os amigos, quais os inimigos».

            Nesta prosa fica-se um pouco sem jeito; mas, para mim, que sou prosaico, assim com vírgulas, o texto sacode-me ainda mais e revela-se claro anátema contra as guerras, contra todas as guerras: o redemoinho do combate cego, a morte mesmo antes de o ser, o silêncio mortal que tudo reduz a cadáver, inútil o combate, afeições desfeitas, sentimentos perdidos… Para quê?

            Poeta é assim. Em palavras poucas, espaçadas por vezes para nos quebrar o ritmo e nos obrigar a parar, em palavras poucas, um mundo de emoções, mancheia de alertas a gritar!...

            A reedição impunha-se – que a Poesia é para se beber. A longos haustos!

           

                                                                       José d’Encarnação

Publicado em Reconquista [Castelo Branco], nº 3841, 24-10-2019, p. 34.

Duas vozes em dois contextos

«Sintam-se à vontade!»

 

            Por várias vezes, Tiago Nacarato exclamou:

            - Sintam-se à vontade!...

            … para dançar, para cantar, para nos acompanharem com palmas!…

            A intenção, concretizada, foi a de estabelecer um elo com o público que acorreu, na noite do dia 30 de Outubro ao Salão Preto e Prata do Casino Estoril.

            O músico, de 27 anos, que vive no Porto, tem pais brasileiros e, por isso, o seu reportório integra composições suas e temas brasileiros também, até porque a sua banda, a Bamba Social, conta com elementos luso-brasileiros. Desta feita, o programa teve como base o primeiro disco de Tiago Nacarato, «Lugar Comum».

            O espectáculo valeu não apenas pela mocidade do artista e seu poder de comunicação, mas também pelos arranjos dos trechos que interpretou, onde igualmente brilharam os seus músicos – nos teclados, na percussão, no sopro (excelentes apontamentos no saxofone), nas cordas – a demonstrar elevado domínio de variados instrumentos de que souberam tirar o máximo rendimento, a compor um programa que agradou.

            Uma nota para futuros espectáculos, se tal me é permitido observar: os músicos apresentam – e nós aplaudimos – cada um dos seus acompanhantes. E ficamos numa encruzilhada: ou batemos palmas ou apressamo-nos a tomar apontamento do nome, nem sempre suficientemente perceptível. Gostaria, por exemplo, de nomear quem, desta vez, acompanhou Nacarato. Parece, porém, ser sina eles – que também são bons e muito contribuem para o êxito de um espectáculo – ficarem no anonimato. E não o merecem!

[Fotos gentilmente cedidas pelo Gabinete de Imprensa da Estoril-Sol]

Uma soprano portuguesa

     Foi também uma voz que nos encantou no Concerto de Outono dado, como habitualmente no Auditório Senhora da Boa Nova, na noite de sábado, 19 de Outubro, pela Orquestra Sinfónica de Cascais, dirigida, desta vez, pelo conceituado maestro ucraniano Mark Kadin, actual director musical da Orquestra Sinfónica da Rádio Nacional Búlgara. E a voz foi a da soprano portuguesa Cristiana Oliveira.

       Com enorme à-vontade e um domínio perfeito da sua voz, Cristiana optou, a determinado momento, por sair do palco e passear-se pela plateia (o auditório estava esgotado!).

       Tudo parecia natural: a sua interpretação e os sons de todos e de cada um dos naipes de instrumentos que nos brindaram com excertos de óperas (de Verdi, Puccini, Tchaikovski, J. Strauss Jr…), pois que de uma «gala de ópera» se tratava. Aqueles finais em que os arcos dos violinistas paravam instantaneamente no ar, qual floresta de lianas, eram sempre acompanhados pelo sorriso deliciado dos executantes e bem sublinhados pelos nunca regateados aplausos da assistência.

            Congratulamo-nos.

           Não apenas – e mais uma vez, nunca é de mais! – por Cascais ter uma orquestra desta valia mas também pela brilhante carreira internacional de Cristiana Oliveira, que, aos 32 anos (a 15 de Julho de 2012), venceu o 14º Concurso Internacional de Interpretação do Estoril – Prémio El Corte Inglês.

            Honra ao mérito!

                                                                     José d’Encarnação

Patrimoniices cascalenses 37 - O monumento na Areia!

            Apesar de apenas ter mostrado um pormenor do monólito que sustenta a cruz, também de pedra, todos os que aceitaram o meu desafio de descobrir «onde é que isto está» acertaram: trata-se do monumento que, à entrada nascente do lugar da Areia, foi erigido pelos nacionalistas espanhóis, em memória do General José Sanjurjo y Sacanell, 1º Marquês do Rife.

            Foi Sanjurjo um dos principais conspiradores da revolta militar que levou ao incio da Guerra Civil Espanhola. Exilado no Estoril, decidiu partir para Espanha num pequeno bimotor, tendo-o, porém, sobrecarregado e foi precisamente esse excesso de carga – e não qualquer acto de sabotagem – que determinou a queda da aeronave, a

20 de Julho de 1936, pouco depois de ter levantado voo do aeródromo da Quinta da Marinha.

            A placa que, no monólito, recorda o acidente tem sido alvo de maus-tratos por parte, naturalmente, dos inimigos políticos da sua causa; por isso, a que actualmente lá está (fig. 2) é uma cópia do original.

            Junto a foto total donde ‘retirei’ o pormenor publicado (fig. 1) e, com a devida vénia, do espólio fotográfico de Guilherme Cardoso, a imagem dos populares a observarem os destroços do aparelho despenhado (fig. 3), assim como um instantâneo colhido frente ao parque do Estoril do funeral de José Sanjurjo y Sacanell, a 22 de Julho (fig. 4). O caixão ia numa carreta puxada por dois cavalos. Esta foto, de autor desconhecido, foi publicada na pág. 130 do livro Estoril Passado a Preto e Branco, edição bilingue da Associação Cultural de Cascais, datada de 1996.

                                               José d’Encarnação

Fig. 1 - O monumento na sua totalidade

Fig. 2 - Os dizeres da placa actual

Fig. 3 - Populares observam os destroços do aparelho sinistrado

Fig. 4 - Instantâneo do funeral de Sanjurjo, diante do Parque do Estoril