Eu não queria escrever esta crónica

            Não queria.

            Há dois minutos que não andamos. Uma jovem bonita faz sinal ao motorista:

            ‒ Foi você que me levou ao Largo Camões? ‒ perguntou com sotaque brasileiro.

            ‒ Eu não.

            ‒ É que eu deixei o telemóvel no carro!

            ‒ Um telemóvel?!... Esqueça!

            Continuamos a passo de caracol. Toca o telemóvel do motorista. Oiço frases entrecortadas:

            ‒ E agora?... Não deixes alguém ocupar a tua cabeça sem pagar!... Vamos olhar em frente!... E como é que foi isso?... Força, rapaz!

            Voltou-se para mim, telefonema terminado, e explicou:

            ‒ Este moço foi estudar para o estrangeiro e veio com ideias novas. Criou um galinheiro com máquinas sofisticadas. O negócio estava próspero. Esta noite, roubaram-lhe 40 galinhas e uma das máquinas sofisticadas. Eu gosto dele, é dinâmico, empreendedor!

            Estava um caracol ao nosso lado e quase nos ultrapassava. Disse o motorista:

            ‒ Eu herdei um terreno do meu avô. Plantei-o de árvores. Tinham pegado há pouco tempo e roubaram-mas. Não desisti e voltei a plantar. Agora, ardeu tudo e, no dia seguinte, já não tinha sequer os troncos queimados. Vieram roubar-mos!... Isto está tudo a saque!

            O carro não avançava. O motorista voltou-se para mim:

            ‒ Vê como está o trânsito. Continuamos ou fugimos?

            ‒ Sim, fugimos! ‒ respondi prontamente.

            Tomámos um percurso alternativo e depressa cheguei ao destino.

            No silêncio do comboio cheio, a pergunta «fugimos?» martelava-me na cabeça. É que um quarto da minha família, da geração a seguir à minha (filhos, sobrinhos, netos…) também ela já fugiu. Vive no estrangeiro.

            É por isso que eu não queria escrever esta crónica!

                                               José d’Encarnação

Publicado em Renascimento (Mangualde), nº 718, 1 de Novembro de 2017, p. 11.