Uma lápida romana de beleza singular

            Encontra-se embutida na parede exterior da garagem da Quinta dos Prazeres, em Alvito, uma lindíssima placa funerária romana, de mármore do tipo Estremoz Vila Viçosa, intacta.

 

Houve ocasião de a estudar para o livro «Inscrições Romanas do Conventus Pacensis» (IRCP), de 1984, onde lhe foi dado o número 329.

Já então se acentuava como o campo epigráfico fora rebaixado em relação à moldura e que se tratava de um trabalho dentro dos moldes clássicos romanos, denotando influências exteriores à região.

Mede 61 cm de altura por 91,7 cm de largura.

Desde logo, uma chamada de atenção para a paginação, que é requintada com pretensões, seguindo eixo de simetria, certamente servida por linhas de pauta e cuidadosamente estudada para ser lida a partir de um nível de visão inferior. De facto, os caracteres diminuem de tamanho e os espaços entre as linhas também, à medida que as linhas se aproximam, digamos assim, do leitor. Por outro lado, a criteriosa utilização dos nexos, das pequenas letras, da grafia de XXIIX em vez da (mais longa) XXVIII – tudo isso obedece igualmente a esse propósito.

No fundo, o que parece interessar sobremaneira a quem encomendou a peça é chamar a atenção para o nome da família – CORNELIA – e, depois, para o voto final S. T. T. L., da linha 3, «Que a terra te seja leve»!.

Assim, a pontuação, geralmente triangular, colocada mesmo no final das linhas, não deixa de apresentar invulgares efeitos estéticos. (Recorde-se que, nas inscrições romanas, a pontuação serve para separar palavras). Na linha 1, por exemplo, há uma hera de limbo com pecíolo sinuoso para a direita. No começo da linha 3, uma hera cordiforme de pecíolo em forma de palma para trás. No final, uma outra com o ponto triangular a fazer de limbo, seguido de um grande pecíolo (com 9,5 cm), também em forma de palma e todo inclinado para a direita.

Os caracteres, muito bem delineados e cuidadosamente gravados a buril (veja-se como sabiamente se aproveita o efeito de claro-escuro pela inclinação do recorte), aproximam-se formalmente do tipo da letra capital usada no tempo do imperador Trajano (século II).

Estamos, pois, perante um monumento epigráfico bem diferente dos que temos vindo a observar, dado o enorme cuidado posto na sua gravação. Um belo exemplar, sem dúvida!

A estrutura textual está epigraficamente correta. A onomástica usada é perfeitamente latina.

Mas, afinal, o que é que esse epitáfio latino nos diz?

 

Que Cornélia Avita, filha de Lúcio, morreu com 28 anos, e a lápida identifica o túmulo em que está sepultada e deseja-se-lhe, por isso, é claro, que a terra lhe seja leve. Quem de tudo se encarregou foram os pais: o pai, Cornélio Rufino, a mãe, Júlia Rufina, que não deixam de se identificar como tais.

Além, por conseguinte, de ser um documento de excepcional importância do ponto de vista estético, é-o também porque mostra como a transmissão dos nomes foi segundo as regras: tanto o pai como a mãe têm o cognome Rufino, antropónimo tipicamente romano, que queria caracterizar, na sua origem, quem nascesse de tez alva e cabelo loirinho. Pode ser, aliás, nome que tenha sido comum na família.

Por seu turno, a filha recebe o nome de família do pai – Cornélia – e terá sido, mui provavelmente, a filha mais velha, na medida em que se diz que ela é «Avita». se Estava-se numa altura em que o nome a dar às crianças poderia relacionar-se com circunstâncias, por exemplo, do nascimento; neste caso, o adjectivo «avita» quer dizer ‘a mais velha’, a primogénita.

Tudo isto nos leva a crer que poderemos estar perante uma família de colonos itálicos, que teria, nestes arredores da cidade de Pax Iulia (actual território do concelho de Alvito), a sua casa de campo, a sua «villa», como se designava na altura. Um Cornélio casado com uma Júlia, que poderia pertencer ao escol da cidade (que se chama, recorde-se, «Paz Júlia».

É monumento que, pelas suas características físicas e pela paleografia (modo de gravação das letras) será datável do século I ou mesmo da primeira metade do século II da nossa era.

Foi dado a conhecer por Abel Viana n’O Arquivo de Beja, volume 15, de 1958, página 36; e retomado, nesse mesmo ano, por Fernando Bandeira Ferreira, que o publicou na 2ª série, vol. III da Revista da Faculdade de Letras de Lisboa (páginas 164-165). Passou, por conseguinte, a estar incluída no rol das inscrições romanas da Península Ibérica. Um monumento de que os pacenses muito se devem orgulhar; ficamos contentes de ele estar a bom recato na quinta donde muito provavelmente proveio, ainda que não saibamos em que circunstâncias o seu achamento aconteceu.

                    José d’Encarnação

Publicado em Diário do Alentejo, 25-09-2026, p. 10.

Abraçadeira

            Guardei religiosamente o papelinho no porta-moedas. Quando cheguei à drogaria, dei-o ao Ricardo:

– Encomendaram-me isto!

– «2 Abraçadeira de Espigão para Tubo PVC de 40»… Trago já!

            Eu trouxe o papelinho na mesma, não fosse haver engano. Não houve. Era mesmo disso que o Chico canalizador precisava para acabar de vez com a história do entupimento que nos massacrara a cabeça. E mostrou-me como é que tudo ficara. A água começou a correr normalmente. Eficaz fora a solução adoptada.

Abraçadeiras de espigão para tubo PVC de 40

Quando, no entanto, me dispunha a pôr o recado no cesto dos papéis, hesitei, “não ponho” e cá está ele a servir-me para a conversa de hoje.

Primeiro: eu diria ‘braçadeira’, que me parecia o termo correcto. Não é. O Chico Castro tem razão: abraçadeira está bem, porque, de facto, abraça. Faltou o ‘s’ do plural, mas… ninguém repara!

Segundo:  o Chico pôs todas as palavras com inicial maiúscula. Escreveu-as assim, decerto, sem motivo especial; o normal seria pôr todas as palavras em minúscula. Recordo-me, no entanto, do Celestino Costa, canteiro: quando, no cemitério, lhe encomendavam um letreiro, ele escrevia tudo em maiúsculas.

- Tudo em maiúsculas, Mestre Celestino?

- Pois é. A princípio, eu punha em letra pequena e, de vez em quando, dava erro. Assim, em letra grande, não há confusão, todos compreendem.

Confusão tem, contudo, muita gente no uso das maiúsculas. Não se estuda Gramática (ponho Gramática com g grande para chamar a atenção) e desconhece-se a função da maiúscula como elemento atribuidor de importância especial ao significado da palavra. Por exemplo, Igreja (com maiúscula) refere-se a uma confissão religiosa; já igreja matriz é com minúscula, um substantivo comum.

Tanto o Ricardo como o Chico sabiam exatamente o que ali estava escrito. Sabiam o que era uma ‘abraçadeira de espigão’; o que era um ‘tubo P.V.C. (que é habitual escrever-se PVC, siglas do policloreto de vinila); sabiam o que significava 40 (seguramente, digo eu, 40 milímetros de diâmetro)…

Como sói dizer-se: «Cada macaco no seu galho». O político, nomeadamente, deve saber falar; saber distinguir ‘sob’ de ‘sobre’ (e, aí, as asneiras diárias são muitas!…); conhecer a conjugação pronominal dos verbos… Tenho um colega que sistematicamente se refere a um senhor ministro chamando-lhe «Dr. Serálhe»; compreende-se porquê: sai-se, de vez em quando, com «será-lhe entregue…».

            O Ricardo trabalha na drogaria; o Chico Castro é canalizador. Conhecem ambos, como a palma das mãos, os nomes das ferramentas do seu dia-a-dia. Fale-lhes eu, epigrafista, em ‘campo epigráfico,’ ‘estela’, ‘cipo’ – e olharão para mim a sorrir. Como eu, ao princípio das andanças na pedreira, em miúdo, sabia lá o que era uma bujarda, o forro-a-melão, um camartelo!…

Parede com revestimento inferior de forro-a-melão

Todavia, voltando atrás: político que se preze não pode arriscar-se a dizer «será-lhe». Se não sabe distinguir ‘Igreja’ de ‘igreja’, vá que não vá, o Povo perdoa; mas «será-lhe entregue…», senhor ministro?!…

                                            José d'Encarnação 

            Duas Linhas, 22 de Setembro, 2026: https://duaslinhas.pt/2026/09/abracadeira/

 

De cliente duma biblioteca itinerante a professor catedrático em Coimbra

            José d’Encarnação teve acesso a livros graças à pioneira biblioteca itinerante do concelho de Cascais, iniciativa de Branquinho da Fonseca, que haveria de chegar a todo o território através da Fundação Gulbenkian, e acabou sendo professor catedrático em Coimbra.

Durante a instrução primária, José ia “de vez em quando” à biblioteca fixa, mas era “um bocadinho longe” para quem vivia entre o Lugar da Torre e o Lugar de Birre, na mesma casa onde recebeu a Lusa.

Tudo mudou com a possibilidade de a biblioteca ir ter consigo, um projeto-piloto gizado por António Branquinho da Fonseca quando era conservador do Museu-Biblioteca Condes de Castro Guimarães e inaugurado em julho de 1953.

“No primeiro domingo de cada mês ia a uma zona, no segundo ia a outra, no terceiro ia a outra, cobria todo o concelho. Paravam no largo principal, apitavam e as pessoas [apareciam]”, recorda José, que tinha 9 anos quando a carrinha-biblioteca começou a circular em Cascais, no distrito de Lisboa.

 Foi assim que leu “todos os livros do Sandokan” (famoso pirata criado pelo escritor italiano Emílio Salgari) e “todos os livros do Júlio Verne”.

Em sua casa não havia o hábito da leitura. A mãe era mulher-a-dias e o pai trabalhava nas pedreiras. Oriundos de São Brás de Alportel, migraram para Cascais no final da década de 1940, em resposta à necessidade de mão-de-obra para as grandes obras públicas ligadas à exposição universal de 1940, entre as quais a Marginal que iria até Lisboa.

“O meu pai teve a terceira classe, a minha mãe teve a quarta classe e, portanto, não tinham hábitos de leitura absolutamente nenhuns, de nada, nem de jornais, nem nada. Eles não liam, quem lia era eu”, realça, sorrindo.

Os clientes da experiência-piloto criada por Branquinho da Fonseca no concelho de Cascais não eram apenas estudantes, mas pessoas que se interessavam pela leitura, recorda.

Quando, em 1964, entrou para a universidade, José “diversificou mais” as leituras, como comprovam as folhas batidas à máquina de escrever, a tinta vermelha, com a síntese dos livros que lia.

Mostra-as à Lusa: A retirada dos Dez Mil, de Xenofonte, lido em outubro de 1965; Decâmeron, de Giovanni Boccaccio, em agosto de 1966; D. Afonso Henriques, de Mário Gonçalves Viana, em setembro de 1966; a biografia de Gengis Khan,    em outubro de 1966.

“A partir do momento em que entrei na universidade, interessaram-me muito as grandes biografias, porque estava a estudar História”, explica.

Os dois funcionários que lhe traziam à porta de casa a biblioteca em forma de carrinha “já sabiam” que acabaria por levar “uma catrefada de livros, quatro, cinco ou seis”.

“Era tipo furgoneta e as paredes eram revestidas de estantes […]. Eu olhava e via, tinha mais ou menos a ideia do que é que gostava de ler e, portanto, pedia. Mas, muitas vezes, eles próprios me aconselhavam”, relata, qualificando: “Eram extraordinariamente amáveis”.

Lembra-se que assinava um papel a responsabilizar-se pela entrega dos livros na vez seguinte, mas, se por algum motivo, não tivesse conseguido ler, ficava de novo com os exemplares, até à vez seguinte.

    José foi redator no jornal A Nossa Terra, publicação regional histórica de Cascais que, em cada número, dava indicação das horas a que a biblioteca itinerante estaria em determinado lugar.

“Foi exatamente a única hipótese que eu tive de ter os livros emprestados. Tínhamos livros emprestados normalmente durante um mês e eu aproveitava para fazer essas leituras todas. Não foi importante, foi importantíssimo”, vinca, prestes a chegar aos 82 anos.

Apesar de, naquela altura, não haver tantos estudantes universitários como hoje e de ser mais frequente optar por um curso comercial ou industrial a seguir ao secundário, José d’Encarnação foi para a universidade.

Não era muito politizado, mas participou nas crises académicas, escrevendo artigos em jornais como O Encontro, da JUC (Juventude Universitária Católica).

“Algumas das crónicas acabavam por ser censuradas pela censura. Eu vendia esses jornais à entrada da faculdade e tinha sempre a certeza de que estava ao meu lado ou muito perto alguém, algum dos esbirros, a tentar ver como é que era, se havia algum comentário ou não em relação aos artigos que lá vinham”, rememora.

José acabaria por seguir o ramo da Arqueologia, com especialização em Epigrafia, o estudo das inscrições feitas em materiais como pedra, metal, cerâmica ou madeira, com o objetivo de decifrar, ler e entender mensagens do passado.

Quando a Universidade de Coimbra resolveu criar a cadeira de Epigrafia, José d’Encarnação era a pessoa que em Portugal mais tinha escrito sobre o tópico.

Era professor na Escola Salesiana do Estoril, quando lhe pediram que concorresse ao lugar: “Arranjei um quarto numa casa particular, ia na terça-feira e regressava na quinta-feira à noite ou na sexta-feira. Digo habitualmente que vivia em Cascais e trabalhava em Coimbra.”

José acabaria por fazer toda a carreira na Universidade de Coimbra, de assistente estagiário a professor catedrático.

Não chegou a conhecer Branquinho da Fonseca, de quem só ouviu falar a partir do momento em que o conservador e escritor foi trabalhar para a Fundação Calouste Gulbenkian, enquanto primeiro diretor do Serviço de Bibliotecas Itinerantes e Fixas.

“Espera, isto que este senhor fez em Cascais acabou por fazer, e muito bem, em todo o país?”, surpreendeu-se, na altura, ciente de ter beneficiado de uma “experiência inaugural”.

TEXTO de Sofia Branco, da agência Lusa 

Acessível em: 15/08/2026  em Centro

 

Preguiçoso

            Tenho-me no conceito de preguiçoso.

Digo-o com frequência e, por vezes, até sinto vergonha de como tal me declarar. A verdade é que sou mesmo! Dou tudo, como sói dizer-se – para fazer o menos possível!

Claro que vêm logo garantir-me que é mentira, porque apresento trabalho feito.

É verdade: apresento. E tenho gosto nisso, pois me ensinaram que uma pessoa deve estar sempre ocupada em algo de útil.

E dizem até que faço muito. Se calhar, faço. E o segredo está na enorme preguiça que tenho!

Por exemplo: nos rascunhos, escrevo muitas palavras abreviadas. Uso um moitão de abreviaturas, desde jovem! Não é estenografia, mas quase. Pobre do jornalista em reportagem, há 40 anos, em que não havia gravadores portáteis, se não se desenrascasse!...

Como escritor que sou, uso, portanto, esse moitão de abreviaturas e estou constantemente a pôr novas no computador. Preencho constantemente a janela «opções de correção automática». Dito os textos rascunhados para o computador mos passar diretamente a escrito…

Consolei-me, por conseguinte, ao saborear o capítulo “O valioso dom da preguiça” do livro «Talvez um Dia…», de Helena Sacadura Cabral, verdadeiro dicionário de psicologia diária e prática. Considera a autora que a preguiça «é uma ciência», porque constitui, em seu entender, «a procura da máxima economia de energia».

E consolei-me especialmente quando aí li a frase atribuída a Bill Gates:

«Escolha sempre uma pessoa preguiçosa para fazer um trabalho difícil. Ela encontrará a maneira mais fácil de o fazer».

Ora toma!

                    José d’Encarnação

     Publicado em Renascimento (Mangualde), nº 887, 20-08-2026, pág. 10

Pão e espetáculo, entre os Romanos

            Referiu-se, na anterior crónica, que Ânio Primitivo oferecera ao povo de Balsa – cidade romana sita no actual território de Tavira – um combate de gladiadores.

            O local próprio para esse espetáculo deveras apreciado pelos Romanos era o circo, o anfiteatro.
Três monumentos públicos constituíam ponto de encontro e diversão, naquele tempo: o teatro, o anfiteatro e o hipódromo. Temos notícias da existência dessas estruturas, na totalidade ou não, nas principais cidades da Lusitânia romana.
            Assim, na capital, Emerita Augusta (Mérida), situada hoje em território espanhol, anfiteatro e teatro encontram-se lá, lado a lado, no centro da urbe; o hipódromo, um pouco mais além.
            Em Olisipo (Lisboa), reconheceu-se, não há muito, aquando das primeiras grandes obras de ampliação do metropolitano, parte significativa do hipódromo. Aliás, já em 1961, a arqueóloga Irisalva Moita encontrara uma estrutura antiga no subsolo, possivelmente uma estrada ou um cais portuário, pensou; contudo, foram as novas escavações de 1997 que permitiram identificar com precisão a spina (a «espinha», parede central do hipódromo) e parte da arena a cerca de 6,5 metros de profundidade, confirmando, assim, a existência do grande circo romano, cuja  descoberta só em 1997 seria amplamente divulgada ao público. De tudo se tomou boa nota e registo, mas não só não foi possível manter visível algum troço do que fora descoberto. como também os trabalhos previstos não deixaram avançar muito em termos de visualização das características do edifício.
            Anfiteatro olisiponense suspeita-se ter existido; apontam-se hipóteses de localização. Por consequência, continua a ser o teatro o ex-libris da Lisboa romana, com uma atividade cultural incessante.
Anfiteatro cuja descoberta muito deu que falar, por inesperada, foi a que ocorreu em Bobadela, povoação do concelho de Oliveira do Hospital. Pôs-se a descoberto parte significativa da construção e, hoje, constitui bom pretexto de visita a um lugar que, numa inscrição romana. foi designado de «civitas splendidissima», ‘cidade mui esplendorosa’, mas que resiste a desnudar-se perante o olhar ‘concupiscente’ dos arqueólogos…
            Também se não deixa ver, mas adequados processos fotográficos já denunciaram a sua existência, o hipódromo junto às ruínas da cidade romana a que vem sendo hábito chamar Miróbriga, ao lado de Santiago do Cacém.
            Muito esperançosas são as perspectivas de que a recente aquisição pelo Estado de terrenos em Condeixa-a-Velha vá permitir a descoberta de parte substancial do anfiteatro de Conímbriga, de que já abóbadas foram postas à luz do dia.
            Esperanças há, também, em relação a Ammaia, cidade que se localiza na freguesia de São Salvador de Aramenha, concelho de Marvão, distrito de Portalegre: à equipa que ali procede a escavações parece-lhe possível adiantar, dentro em breve, dados concretos acerca da localização do anfiteatro e suas características, numa cidade romana que se antoja vir a facultar ainda novidades surpreendentes.
            Dores de cabeça tem provocado a localização do referido anfiteatro de Balsa, dada a impossibilidade de, em clima de serenidade, se proceder a sondagens e, depois, a campanhas de escavação sistemática, devido a boa parte da cidade romana jazer em propriedade privada e ser complexo eventual entendimento entre as partes.
            Não é só a referência ao combate de gladiadores organizada por Ânio Primitivo que indicia a existência de um anfiteatro, onde tal combate teria naturalmente ocorrido. É que, deste, temos provas epigráficas convincentes.
            Concretamente, houve dois beneméritos que alargaram os cordões às bolsas e decidiram pagar, cada um deles, a expensas próprias, a construção de uma extensão de cem pés do pódio. Era o pódio o patamar no arranque da bancada para os espectadores, ou seja, o que está mais perto da arena. Como prova da sua benfeitoria foram gravadas duas placas, cada uma com o seu nome: Lúcio Cássio Céler e Gaio Licínio Bádio.  Assim, bem à vista, constituíam excelente promoção pessoal e aplauso para o gesto. E é bem possível que outros cidadãos balsenses lhes hajam seguido o bom exemplo. Apenas de dois se encontraram as respectivas placas comprovativas.
            Aliás, outras duas inscrições são susceptíveis de pertencere ao anfiteatro. Parece poder reconstituir-se, numa, a palavra «antepagmentis», alusão a «peças de arquitectura destinadas a revestir as paredes exteriores», e também uma referência a estátuas, que, como se sabe, do imperador ou de divindades, constituíam elemento indispensável de decoração num anfiteatro. A outra, de achado mais recente, poderá assinalar com iniciais o local reservado na assistência para um cidadão e seus familiares.
            Compreende-se quão aliciante poderá vir a ser – quando tal for autorizado – o estudo, no terreno, das estruturas por ali ainda estão enterradas! As inscrições já encontradas falam de famílias politicamente bem activas e, pelos vistos, de um viver desafogado – o que torna as perspectivas ainda mais aliciantes!

                                        José d’Encarnação 

Publicado em Sul Informação, 16-08-2026: https://www.sulinformacao.pt/2026/08/pao-e-espetaculo-entre-os-romanos/

 

Para saber mais:
•    ÁLVAREZ MARTÍNEZ (J. M.) e ENRÍQUEZ NAVASCUÉS [coord.], El Anfiteatro en la Hispania Romana. Mérida, Junta de Extremadura, 1994.
•    FERNANDES (Lídia), Scaena (revista do Teatro Romano de Lisboa), VI, 2025 (Tema: Edifícios de Espetáculo da Lusitânia Romana).
•    MAIA (Maria) et alii [coord.], Tavira – Território e Poder, Museu Nacional de Arqueologia, Lisboa, 2003.
•    SILVA (Luís Fraga da), Balsa, Cidade Perdida? Campo Arqueológico e Câmara Municipal de Tavira, Maio de 2007.

Chinguiço

            Sob o título «Acarear água», escrevi no Noticias de S. Braz (nº 310, 2022, p. 13) as diligências que outrora se tinham de fazer para «acarear água», ou seja, para a ir buscar e poupar. Nessa crónica disse, por exemplo, que «ao chafariz – ou, pelo Inverno, à nascente que brotava límpida do chão a uns 200 metros de casa – lá ia eu, de improvisado chinguiço ao ombro, e um balde de cada lado».

Lembrei-me agora de verificar se a palavra ‘chinguiço’ constaria no Dicionário da Língua Portuguesa (da Academia das Ciências de Lisboa), em perene actualização, por ser digital. Estava lá o seguinte:

«Peça almofadada, de forma semicircular, que os carregadores colocam em torno do pescoço e sobre a qual assenta a vara que suporta o peso da carga.

Citava-se, a esse propósito:

 «Aos andaimes, pelas travejadas rampas de madeira, sobem homens as pedras suspensas do jugo que sobre os ombros e a nuca lhes assenta, para sempre seja louvado quem inventou o chinguiço, alguém a quem lhe doía» (José Saramago, 1982, p. 160).

E explicava-se:

Peça almofadada sobre a qual assenta a correia usada para emparelhar os bois:. “Antes de atrelar os animais, o lavrador ajustou o chinguiço para evitar que a correia ferisse os bois”.

Portanto, a princípio, apenas à almofada se chamava ‘chinguiço’; por extensão (por metonímia, diz-se em gramática) passou, a dada altura, a dar-se esse nome a todo o conjunto. Por isso, agora, numa 2ª acepção da palavra, como «regionalismo algarvio», a explicação nesse Dicionário está mais completa: «Vara de madeira, em geral ligeiramente curva, que se apoia nos ombros e de cujas extremidades pendem recipientes ou outras cargas, permitindo transportá-los de forma equilibrada» (veja-se https://dicionario.acad-ciencias.pt/pesquisa/?word=chinguiço).

Mais um termo, pois, a mostrar a originalidade dos nossos falares barrocalenses.

José d’Encarnação

 Publicado em Notícias de S. Braz [S. Brás de Alportel], nº 357, 20-08-2026, p. 13.