Publicidade histórica

         Muitos se recordarão do espanto provocado, em estradas de Espanha, pelo enorme touro que se alevantava numa colina próxima. Que medo, mãe!...

Faz parte do nosso imaginário, mesmo sem sabermos por que razão o imponente touro ali estava, como que a desafiar peões de brega e forcados, ameaçador!

Era, simplesmente, soube-o depois, a publicidade a um vinho licoroso, o gerês. E, hoje inserindo no motor de busca as palavras “touro osborne” tudo se fica a saber a seu respeito: concebido pelo designer Manolo Prieto, foi criado, em 1956, pela agência Azor, por encomenda do grupo Osborne, para promover o Brandy de Jerez Veterano. Depressa se esqueceu, porém, o jerez e o touro passou a “representar a tradição, força e a identidade do país”. Nos anos 90, a proibição da publicidade nas estradas, levou a suprimir o nome, mas o poder popular obrigou o Supremo Tribunal a permitir, em 1997, que os touros ficassem, atendendo ao seu "interesse estético ou cultural e integração na paisagem”. Haverá, na actualidade, cerca de 90 desses touros, a maioria  na Andaluzia.

Tínhamos nós, Portugueses, painéis publicitários em azulejo concebidos, geralmente, por artistas de nomeada da nossa praça e que estrategicamente se colocaram, por exemplo, à entrada das povoações. Fazem parte do nosso imaginário. Recordo os painéis dos Nitratos do Chile, dos Pneus Mabor, do Licor Beirão… Quem não se lembra?

 Estranhas leis, como essa primeira de Espanha que acabou por ser revogada, erradamente baniram-nos das nossas vidas, sem – que se saiba – se tenham erguido vozes contra o seu desaparecimento, até porque evocavam um bom exemplo: o das firmas que, desde cedo, aquilataram o importante poder da boa publicidade.

É provável que ainda subsistam alguns por esse país fora. Se subsistem, há que os preservar! Que os autarcas se consciencializem de que eles fazem parte da nossa memória coletiva.

                                                                       José d’Encarnação 

Publicado em Renascimento (Mangualde), 20-03-2026, p. 10. 

A temperatura do balneário

 

Agora e no tempo dos Romanos reveste-se de particular importância a temperatura no balneário. Temperatura em sentido físico – e tivemos, recentemente, um clube a protestar por isso; temperatura em sentido psicológico – «Este jogador constitui peça fundamental no ambiente do balneário».

Porventura por mera curiosidade, pensou-se, um dia, em sondar arqueologicamente o pavimento da casa que fora do proprietário da herdade onde se situa a villa romana de Milreu, em Estoi.

Por sentimento de respeito e também porque servia às mil maravilhas para arrecadar as ferramentas, não se havia ainda pensado nisso. E a maior surpresa surgiu: intacto, estava por baixo um hipocausto!… Como a etimologia da palavra indica: ‘hipo’ (a palavra grega υπό) quer dizer «debaixo de»; causto vem do latim caustum, ‘quente’. Ou seja, os senhores romanos queriam servir-se desta sala, a deles, mas… aquecida!

Imaginou-se, de imediato, que se tratava do espaço de um balneário, pois o hipocausto constituía, de facto, uma das partes principais dos balneários romanos, juntamente com o frigidarium (área dos banhos frios), o tepidarium (a zona morna), a palestra (ginásio e área de convívio) e, naturalmente, a fornalha (o praefurnium), onde se queimava a lenha para o aquecimento da zona privilegiada para a sauna, o caldarium.

Só que, feitas sondagens nas imediações e para espanto dos arqueólogos, nada havia, no sítio da casa, susceptível de indiciar a existência, aí, de balneário com as suas habituais partes constitutivas.

Não podia ser balneário! Era, sim, uma confortável sala de estar aquecida, um  triclinium! (ver a figura abaixo)

Em Milreu, a abertura no canto direito mostra parte do hipocausto

Também a etimologia desta palavra merece atenção, para nos apercebermos quanto um romano sabia apreciar a vida, tanto a familiar como a social: tri- é prefixo que significa ‘três’; clinium sugere ‘reclinar’. À letra, portanto, lugar para se colocarem três móveis ou três leitos para as pessoas neles se reclinarem.

Ora é sobejamente sabido – porque há muitas imagens que o mostram (ver figura abaixo) – os romanos tomavam as suas refeições reclinados. Era, por conseguinte, uma sala de jantar.

 

 

Triclinium de Milreu, na perspetiva de Felix Teichner

 

Partimos do balneário, estamos na sala de jantar. Ontem, como hoje, dependências onde se deve privilegiar o conforto, para facultar clima convivial e, com ele, a troca de impressões, o “negócio” em sentido lato.

Convém não esquecer que negotium, em latim, significa exatamente o contrário de otium, ócio, repouso. ¿E quem disse aí que ambos não possam coincidir? O balneário de uma equipa de futebol é para a pausa e também para a definição das estratégias da segunda parte do jogo. Não rezam as Escrituras que o primeiro milagre de Jesus teve umas bodas como cenário e que a Sua mensagem maior foi apresentada na última ceia? Não constam obrigatoriamente jantares entre as iniciativas de uma campanha eleitoral?!

 

Outros horizontes

Vamos deixar o senhor da villa (o dominus) em amena cavaqueira com os seus familiares e amigos, no doce quentinho do triclínio, e aproveitamos para, em jeito de viagem para outras amenas paragens, recordar semelhanças com o que se acaba de referir.

No regulamento das minas romanas de Aljustrel (Vipasca) estão bem claras as obrigações do arrendatário do balneário: a água deve estar sempre a bom nível e a temperatura adequada.

Num mosaico da villa romana de Santa Vitória do Ameixial (Estremoz) vê-se um homem de tanga (será o dominus?) a agredir com um vassoiro uma mulher desnudada (ver figura abaixo). A inscrição diz que ele está «escaldado» e daí que se comporte “como um carroceiro”, sem educação. Que poderia ter acontecido? Provavelmente, a serva não teve cuidado e a temperatura da água estava elevada demais e o senhor não gostou!

Cena do mosaico de Santa Vitória do Ameixial

A existência de mananciais de água quente jamais deixou os romanos indiferentes. Por isso, edificaram a cidade de Aquae Flaviae – «Aguas Flávias», a futura Chaves, por aí se ter descoberto uma nascente.

Essa a razão pela qual se instalaram em São Pedro do Sul, localidade que poderá ter estado sob a proteção da deusa Sulis, que é também a padroeira da mais notável cidade balnear romana de Inglaterra, Bath, a cerca de uma centena de quilómetros de Londres. Ainda hoje, Bath vive do seu enorme e muito bem conservado balneário romano.

Água a jorrar no balneário de Bath 

Não houve, que se saiba, importante nascente em Milreu. Também não era precisa – que o mar dali se avista e a Ria Formosa está ali mesmo à mão de semear!…   

                                             José d’Encarnação

Publicado em Sul Informação, Março 20, 2026

Proteger a Serra

            Foi notícia a proposta de criar na Serra Algarvia uma ZEP – Zona Especial de Protecção, a fim de melhor se proteger o chamado ecossistema, ou seja, as suas características próprias, tanto no que respeita a flora (as árvores típicas) como a fauna (os bichos: aves, répteis, mamíferos…) que por lá fazem as suas vidas.

A ideia, em si, não é má, mormente porque, desta sorte, mais eficazmente se poderá consciencializar a população da importância que tem manter equilibrado esse ecossistema, evitando excessos.

Note-se, porém, que a ZEP a criar abrange, por exemplo, o território dos concelhos de São Brás de Alportel, Tavira e Alcoutim. Acham os senhores que estão em Lisboa que os autarcas desses concelhos não têm consciência da importância da Serra? Acham que não dispõem de meios para evitar desregramentos?

É que, senhores, criada uma ZEP, nada aí se poderá doravante fazer, nem deitar abaixo uma árvore ou arranjar um caminho, sem que os senhores de Lisboa dêem para isso a sua autorização!...

E acontece que eles estão bem longe e têm montanhas de processos a despachar de todo o País!...

Portanto, amigos, lute-se pela biodiversidade, sim, outorguem-se mais meios às autarquias; mas deixe-se da mão essa ideia peregrina da criação de uma ZEP na nossa Serra! Nós saberemos cuidar dela, porque dela dependemos e nos orgulhamos!

                                                                       José d’Encarnação

Publicado em Notícias de S. Braz [S. Brás de Alportel], nº 352, 20-03-2026, p. 13.

Flagrantes da vida real

        Encantava-me, em jovem, esta rubrica das Selecções do Reader’s Digest. Histórias curtas, dando mesmo a impressão de serem «da vida real» e sempre com um saborzinho bom que nos ficava na boca, dir-se-ia. Permita-se-me que lhe plagie o título.

        

Alberto Ramos foi um daqueles amigos do peito que todos gostamos de ter. Antigo aluno salesiano, seguiu a carreira musical, foi professor de História no Ensino Preparatório e aposentou-se como docente na Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra. Amiúde meu companheiro de viagem entre Coimbra e a Gare do Oriente, partilhávamos, naturalmente, muitas das peripécias do quotidiano. E ele tinha-as a rodos!

Revoluções

Uma delas contou-ma um dos seus antigos alunos dos primeiros tempos.

O professor entrou na aula, na manhã do 25 de Abril. Nós estávamos excitados. E, creio, até que um pouco medrosos, ao que ele nos tranquilizou:

– É uma revolução! Não estudámos nós já, na História, uma série delas? Há alguma agitação; mas, afinal, tudo se acalma e renova. Vamos, pois, aguardar que tudo se passará bem.

– E nós sossegámos – garantiu-me esse antigo aluno.

 

Morte

Outra me contou ele, de algum tempo depois do 25 de abril, quando começaram as reivindicações.

Entrou na sala de aula. Era dia de ponto escrito. Apercebeu-se que havia uma frase a giz no quadro. Foi até à secretária, como era seu hábito. Tirou os enunciados. Deu as indicações para o preenchimento dos cabeçalhos. Certificou-se de que todos tinham folhas de ponto. Deu a distribuir os enunciados que policopiara. Não havia dúvidas? Podiam começar!

Como era seu costume em dia de ponto – e sempre, aliás – saiu da secretária e dispôs-se a ir passear pela sala. Silêncio sepulcral. Agora é que ele vai ver! Escrito no quadro estava MORTE AO DR ALBERTO.  Calmamente, Alberto foi até ao quadro. Pegou no giz. Ainda mais sepulcral se fez o silêncio. Todas as esferográficas quietinhas. Entre a palavra MORTE e a palavra AO abriu ele uma chaveta e escreveu: IMEDIATA. Gargalhada geral. De novo, o silêncio. As esferográficas voltaram a escrever.

 

Olhos de ver cão

Nesse âmbito – e dizia-me que o aprendera na escola salesiana – um outro episódio, este já da Universidade.

Um dos alunos olhava para ele com ar estranho, um tudo-nada provocante. O Alberto não hesitou:

– Não olhes para mim com esses olhos com que olhas prós cães!

E o estudante também não hesitou em replicar:

– Ó doutor, eu para os cães olho com ternura!

– Boa resposta, amigo, boa resposta! Parabéns! – sublinhou assim o Alberto a gargalhada geral.

E a explicação da matéria continuou.

 

Inês

Ainda nesse contexto de uma atitude especial do docente poder influenciar toda uma vida, positiva ou negativamente, o caso que mais o impressionara, confidenciou-me, foi o de uma senhora sua ex-aluna, já formada, de que ele até já nem se lembrava bem.

Ao encontrá-lo na Baixa de Coimbra, veio saudá-lo com um beijo, identificou-se  e convidou-o para um café. Confidenciou-lhe:

– De certeza que não se lembra de mim. No meu primeiro ano, eu ousei entrar na sua aula a meio. Sentei-me e o professor andava pela sala a explicar a matéria, como costumava fazer. Deve ter reparado em qualquer coisa de estranho, quando eu entrei e depois. O certo é que, ao passar por mim pela segunda vez, me acariciou o cabelo e me segredou: «Não penses nisso! Vai correr tudo bem, acredita!». Tem alguma ideia porque é que eu me atrasara? De facto, apesar do atraso, nesse dia eu não queria mesmo faltar à sua aula. Se calhar, para receber aquela carícia, sabe-se lá!… Eu vinha do tribunal, doutor, onde acabara de ser decretado o meu divórcio!… Ainda não tinha 21 anos e um filho nos braços. Nunca mais me esqueci das suas palavras! Estou-lhe muito grata. Já passaram mais de 10 anos! Obrigado!

 

                                                                José d'Encarnação 

 

Publicado em Duas Linhas, 8 de Março, 2026: https://duaslinhas.pt/2026/03/flagrantes-da-vida-real/ 

 

Património biológico – essencial!

            Afinal, o Doutor Jorge Paiva não resistiu aos pedidos e acabou por enviar o seu habitual postal natalício em prol da defesa da biodiversidade.

 

escorcioneira-oca

Começa por exemplificar que duas das espécies que «herborizou» – ou seja, de que teve a primazia de dar a conhecer mundialmente – a escorcioneira-oca e a orquídea eleborina-dos-brejos já estão dadas como extintas.

 «Assim», comenta, «a manter-se o ritmo de extinções actual, estima-se que cerca de 30% da biodiversidade esteja extinta até 2050. Parece inacreditável, porque a maioria das pessoas possui um parco conhecimento do que se passa no país onde vivem».

E prossegue:

Dos três Patrimónios (Material, Cultural e Biológico) aquele a que – é um tremendo descuido, esse! –  menos atenção se tem dado é a biodiversidade, «uma vez que a maioria dos governantes de todos os países ignora, quase em absoluto, a extraordinária importância que os outros seres vivos têm na nossa vida».

Recorda que é da biodiversidade que provêm alimentos, medicamentos… tudo! E que há muitos seres vivos que produzem o oxigénio que respiramos e limpam a atmosfera que poluímos.

Finalmente, importa não esquecer quanto a água é indispensável à vida no globo terrestre. Cerca de 60% do nosso corpo é água!

Por isso, o voto final do cartão do Doutor Jorge Paiva não podia ser outro: que  haja, a todos os níveis, cada vez maior consciência de que, «sem os outros seres vivos, sem água potável e com a Gaiola poluída, a nossa espécie não sobrevirá».

E nós queremos mesmo que a Terra sobreviva!

                                                                                   José d’Encarnação

A felosinha debicou e foi-se embora

            A manhã acordara cinzenta, de um nevoeiro húmido, daquele que tema em querer entrar-nos pela roupa adentro e chegar até à pele. Os folículos da araucária além, ensaiavam passinhos de dança tocados pelas suavidade da aragem. À praceta chegava um carro e depois outro, na busca vã de um poiso onde ficasse durante a jornada de trabalho.

          O pássaro poisou (ele sempre tem poiso!) no sedutor alaranjado da flor da estrelícia. Debicou de um lado, uma, duas, três vezes; foi depois para o outro debicar mais. Consoladinho, decerto, por ter encontrado bichinho de seu gosto ou líquen apetitoso. Não sei o que terá encontrado. Pareceu-me, porém, ter ficado contente, porque abriu e fechou as asitas. A cabeça preta, o pescocinho branco, um corpinho mínimo. Deve ser uma felosinha («phylosocopus collybita», de seu nome científico).

Veio sozinha. Não é como o casal de alvéolas cinzentas que se passeiam pela rua, rabinho longo sempre a mexer, em jeito de metrónomo, como que para ritmarem  as passadas. As alvéolas andam aos pares, uma aqui, outra mais além.

A felosinha hoje visitante do meu jardim veio, debicou e foi à vida. Porventura amanhã é capaz de voltar mais ou menos à mesma hora. Não é como o rabirruivo preto que vem a hora certa, para se regalar três ou quatro vezes com uma banhoca na pia. Um regalo vê-lo a chapinhar e, sobretudo, quando vai para o ramo da romãzeira e se espaneja todo num frémito.

Compreendo bem, ao vê-los, durante o meu pequeno-almoço, porque é que há um segmento turístico chamado «observação das aves» (‘birdwatching’). Observando-as, sentimo-nos bem. E recuperamos a capacidade de nos maravilharmos.

José d’Encarnação

Publicado em Notícias de S. Braz [S. Brás de Alportel], nº 351, 20-02-2026, p. 13.

Desforrei-me!

            Afinal, o leitor não lê apenas com o olhar, mas com toda a sua ideologia e antecedentes. Arqueólogo historiador lê um romance com olhos bem diferentes dos de um arquitecto paisagista ou de um antropólogo. Quis ler O País das Uvas para encontrar referências ao sítio arqueológico que a minha equipa escavara. Não achei. Quero agora desforrar-me!

Canova. Paulina Bonaparte como Venus vitoriosa, 1804-1808

Primeiro, sempre alerta como estou para as alusões ao hábito de «ir a banhos» – eco de a Família Real ter vindo para Cascais no final do Verão, a partir da década de 70 do século XIX – topei este sugestivo pormenor, no conto «A divorciada»: «Berta tem todavia a história mais planta de estufa que eu conheço. Aos quinze anos valsou com o Jorge, na Figueira, uma estação de banhos – Jorge, o que está secretário do ministro, o bem conhecido Jorge» (p. 79-80).

Figueira da Foz, célebre estância balnear do Centro do País, onde, na altura, antes do Casino Peninsular, o Theatro-Circo Saraiva de Carvalho (inaugurado em 1884) organizava bailes, em que, como se vê, até gente do Poder não hesitava em marcar presença. Tinha que ser!

Aqui, o historiador: a remeter para a minuciosa investigação levada a efeito pela Doutora Irene Vaquinhas – O Casino da Figueira. Sua evolução histórica desde o Teatro-Circo à actualidade (1884-1978).

A desforra do arqueólogo veio quando li esta passagem no conto «A princesinha das Rosas»: «O pai era cristão; não consentiu Deus que a pequenina vivesse a vida monstruosa dos pais, nos palácios da Babilónia submersa».

Poder-se-ia remeter para a Babilónia falada na Bíblia; há, porém, que notar quanto já se admiravam as descobertas arqueológicas feitas por Robert Koldewey, nomeadamente na cidade mesopotâmica de Babilónia…

Voltemos à Berta: Berta, explica Fialho, tinha um nariz «desmedido e fero, cujo modelo recusara sempre ao gesso dos museus de raridades».

É natural que se não entenda plenamente, à primeira vista, o significado desta frase. Refere-se ao hábito, que então se generalizou, de se fazerem moldes em gesso das mais notáveis esculturas clássicas (gregas e romanas) para se mostravam nos museus, quais verdadeiras gipsotecas, para os estudantes poderem, assim, apreciá-las.

            A Universidade La Sapienza, de Roma, dispõe de uma magnífica gipsoteca e a Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra viria a criar também, logo nos primórdios do século XX, um Museu Didáctico com a reprodução de peças arqueológicas achadas em território português, nomeadamente artefactos pré-históricos e inscrições romanas.

Creio, porém, que a alusão de teor arqueológico mais significativa do livro está, de certo modo, oculta nesta frase do conto «As vindimas».

«Tal é a evolução mitológica de Baco: psicologia do vinho, esmaltada num quadro alegórico, que eu vejo e revejo nas suas maravilhosas contramarchas, com os olhos absortos de Canova contemplando os frisos do Pártenon».

Mostra, em primeiro lugar, o conhecimento da obra do antiquário, arquiteto e escultor italiano Antonio Canova (1757-1822), justamente célebre pelas suas extraordinárias esculturas de divindades e personagens gregas e romanas, duma beleza sem igual.

Depois, sim, Canova admirou, sem dúvida, os frisos do grandioso templo erguido na acrópole ateniense, frisos em baixo-relevo que se devem a Fídias e cuja perfeição depressa se tornou quase lendária. Então, os pormenores da aí representada Procissão das Panateneias, a festa maior em honra da deusa Atena, encantavam de verdade!…

Por conseguinte, numa singela frase se denuncia como Fialho de Almeida – e, certamente, os intelectuais portugueses do seu tempo – estavam a par das descobertas arqueológicas da época. E, voltando à menção anterior, há ainda um pormenor que Fialho de Almeida não olvidou: o nariz. Certo é que a frase de Pascal (1623-1662) alusiva ao nariz de Cleópatra – «Se o nariz de Cleópatra tivesse sido mais pequeno, toda a face da terra teria mudado» – poderia, desde há muito, ter atravessado fronteiras; anote-se, contudo, que é o nariz que mais trabalho dá ao escultor, a ponto de necessitar sempre de o ter em conta quando se decide a esculpir a figura humana. Nesse âmbito, a real perfeição das esculturas de Antonio Canova concitam, de facto, a admiração universal.

E, por conseguinte, a possibilidade de assim evocar Babilónia (e – porque não? – a sua magnificente Porta de Istar, patente no Pérgamon, em Berlim), os frisos do Pártenon e o imortal Canova leva-me a perdoar a Fialho de Almeida não ter reparado nas ruínas de S. Cucufate. Desforrei-me!

                                                           José d’Encarnação

Publicado em Duas Linhas,  24-01- 2026: https://duaslinhas.pt/2026/01/desforrei-me/

Tudo tem o seu preceito!

           Há mesmo, na Instrução Primária, disciplinas escolares a ensinar os preceitos, complementando a educação recebida em casa, desde menino: «Não se come com a boca aberta!»,  «Não se olha para o telemóvel enquanto se come!»,  «Não digas palavrões!»…

Curiosamente, qual autómato, o que me surgiu na ponta da esferográfica foi o «não». Como os preceitos maiores que nos ensinaram, os mandamentos da Santa Madre Igreja, onde o ‘não’ predomina: «Não matarás!», «Não cometerás adultério»…

Aprendi a evitar o ‘não’ e a privilegiar o ‘sim’ –  que o fruto proibido, sabe-se, acaba por ser o mais apetecido.

A ideia de escrever esta crónica sobre o preceito, ou seja, da norma, do hábito,. do modo de fazer, adveio-me – imagine-se! –  da máquina de lavar loiça.

.Não me passara pela cabeça que havia preceito para pôr a loiça na máquina. Não há, é verdade, oficialmente. A não ser que os talheres se põem aí naquele recipiente expressamente preparado para isso, habitualmente no tabuleiro de baixo, num sítio certo.  O demais depende exclusivamente de cada um.

E não é que a acção de pôr a loiça na máquina constitui um dos mais inegáveis preceitos domésticos?

Primeiro: a quem compete essa missão? Ao marido? À mulher? À filha mais velha?

Depois, tem preceito. Se o homem calha a arrumar à maneira dele, lá vem a mulher: não é essa a posição do prato! E muda a posição. E vice-versa.

Não frequentei nenhum curso sobre comportamento matrimonial. Acredito, porém, que, no lar, normalmente, se outros ingredientes há passíveis de macular a relação quotidiana, este pôr-a-loiça-na-máquina pode constituir um dos itens a ter em conta.

Quem diria? Pode fazer-se uma ‘guerra” devido a aselhice simples:

– Não vês que os pratos não se põem assim? Quantas vezes é que eu preciso de te ensinar, caramba!

                                                                                   José d’Encarnação

Publicado em Notícias de S. Braz [S. Brás de Alportel], nº 350, 20-01-2026, p. 13.

Pensar, pensar, pensar...

        Imagens de esculturas a que se convencionou dar o nome de «O Pensador» estiveram na base da reflexão que já se partilhou aqui Quiçá o tema seja, porém, inesgotável.

        Em primeiro lugar, porque «O Desterrado» – escultura em mármore de Carrara, que constituiu, em Roma, no ano de 1872, a prova final do curso de Escultura de Soares dos Reis – também poderia incluir-se nesse tipo de imagens, ainda que, neste caso, porque inspirado no poema «As Tristezas do Desterro», de Alexandre Herculano, possa constituir a saudade o sentimento maior que dessa imagem promana e não uma reflexão geral sobre a vida humana.

Depois, se a escultura tradicional angolana está envolta, como vimos, em multissecular halo espiritual, a peça escultórica carece de uma explicação que se não deu, mormente devido à singularidade esquemática do seu perfil. Daí que Helena Ventura haja comentado:

        «Não me importava de ter uma peça semelhante que, atendendo a tão remota Era, é perfeita tanto na beleza do material usado (basalto, turmalina?) como no posicionamento de tronco e membros.

        E é aqui, nesta semelhança entre mais e menos antigas, próximas e distantes, que o acto de pensar parece unir os homens de todas as gerações».

        E quase foi no mesmo sentido o que, por seu turno, Helena Coelho houve por bem escrever:

       «A imagem pré-histórica do Pensador é impressionante. Poderia ser uma escultura bem representativa do século XXI. Realmente o Homem é um Pensador e um Criador desde tempos imemoriais».

        Importa, pois, dar conta, desde logo, que a fotografia mostra a réplica oferecida, em Abril de 2012, pelo director do Museu Nacional de História da Roménia, de Bucareste, por ocasião da visita aí realizada por elementos do Grupo de Amigos do Museu Nacional de Arqueologia (Lisboa). A peça detém no museu o nº de inventário 15 906.

          

                                            O «casal» da época neolítica

        Trata-se de uma terracota e o que se apresentou foi apenas o elemento masculino de um casal – em inglês, «The Thinker and the Sitting Woman» – pertencente à chamada «Cultura Hamangia», datada do Neolítico Final, ou seja, aproximadamente de 5000 anos antes de Cristo. Mede 11,5 centímetros de alto e 7,5 de largura.

        A descoberta ocorreu em 1956, perto da povoação romena de Cernavodă, região de Constanţa, na bacia hidrográfica do rio Danúbio.

        Oportunas, sem dúvida, também pelo que ora acaba de se explanar, as palavras de Helena Coelho: «O Homem é um Pensador e um Criador desde tempos imemoriais».

                                          José d'Encarnação                                                                                

Publicado em Duas Linhas, 6 de Janeiro, 2026: https://duaslinhas.pt/2026/01/transformar-a-pedra-bruta/

Aquela imensa tristura…

             Olhava para o sítio dele. Ouvia-o chorar. Também me vieram hoje lágrimas aos olhos. Lágrimas que, subtilmente, pareciam rolar paredes abaixo até lá ao fundo, de onde eu ouvia outras lágrimas a pingar.

Transformavam-se elas em sorriso, quando sentiam o pequeno balde de zinco aproximar-se, sofrer um ajustado safanão que o deixava à banda, mesmo a jeito de receber uns escassos dois litrinhos de água bem fresquinha, vinda, não há muito, das entranhas mais profundas. Endireitava-se o balde e, à força de braços, vinha até cá acima beijar o luzidio da cimalha, ela a mostrar, ufana, os sulcos que o roçar das cordas, ao longo de décadas e décadas, lhe tinham feito.

Estou eu em crer que, há muitos anos, os baldes subiam cheios. Na década de 50, já pouco de meio passavam e era preciso ir de madrugada a apanhar a água acareada durante a noite.

 O poço do Corotelo ajudou-me a crescer. Sentia-me gente ao acordar manhãzinha cedo, antes do resto da família, para «ir ao poço». Sentia-me gente quando minha tia Chica me deixava ser eu a puxar o balde.

Por isso, tristura sofria nas últimas décadas, ao vê-lo envolto no mais incompreensível desprezo, só possível porque as chamadas ‘novas gerações’ não sabiam o que era ter sede e pareciam desconhecer o significado de nível freático.

Ali jazia a um canto, dir-se-ia,  o meu pobre amigo das infantis madrugadas.

Rejubilei, pois – não podia deixar de ser! –, quando, após tantas décadas de esquecimento, o Amigo Vítor Barros me enviou foto da jubilosa placa a perpetuar a iniciativa da Junta de Freguesia. Que bom!

Confidenciou-me o poço – com a mais que septuagenária amizade que nos liga – que voltar a ser o que era dantes, a dar de beber a quem tinha sede (era assim que rezava a obra de misericórdia…) o enchera de alegria! E compreendia bem que, na natural impossibilidade de se abrir de novo (os tempos bem são outros, amigos!...), a ideia de se mostrar bonito, caiado e com banda azul o redondo da sua boca, e a oportunidade de, através de pequena abertura gradeada, ser possível ver-lhe a fundura e, quiçá, em determinados momentos, até ouvir um saudoso pingar fresquinho.

Ideia boa, presidente João Rosa! Prossiga nesse caminho – que, aí, nós estamos sempre consigo!

                                               José d’Encarnação 

Publicado em Notícias de S. Braz [S. Brás de Alportel], nº 349, 20-12-2025, p. 17.