A inveja, a cobiça, a delação

            Estavas, linda Inês, posta em sossego, de teus milhares antevendo o doce fruito, quando uns miseráveis queixinhas puseram a boca no trombone, deitaram tudo a perder e foi o escarcéu que se viu…

Já na Guerra dos Cem Anos (1337-1415), entre a Inglaterra e a França, uma outra heroína, Joana d’Arc (1412-1431), os soldados seguiram-na com fervor, até que alguém (sempre a inveja!...) ciciou que havia bruxaria pelo meio e a pobre acabou por ser queimada na fogueira.

Do cavalo-marinho do pai escapou à justa o Toninho, de 9 anos. Combinou com a Maria encontrarem-se naquele recanto fofo da seara do Ti Alfredo. Encontraram-se, deve ter sido bonito para a idade, mas logo adregou passar por perto uma vizinha, que viu os dois enlaçados e correu a meter tudo nas saias da mãe da Maria. O Toninho jurou a pés juntos que até nem conhecia bem quem era essa Maria e, não senhor, nada fizera. O pai sentenciou-lhe então, pela primeira vez, «brincar, brincar, mas na gaita não tocar!». E perdoou-lhe.

 

 

 

Nos tempos da Inquisição, também era assim. Não de guerras nem de amorezinhos em loiras e mornas searas, mas de milhares como os de Inês. Aquele marmanjo está a sair-se demasiado bem nos negócios, o melhor é a gente acusá-lo de ser cristão-novo e de andar por aí em rezas às escondidas. Se calhar, até alguns dinheirinhos dele nos podem calhar pela denúncia. Atire-se o homem prá fogueira!

E há também aquele outro senhor, o da guerra santa – como a dos cruzados da Idade Média – que já o disse alto e bom som: «Descubram-me os traidores! Digam-me já quem é que anda praí a murmurar contra a minha guerra! Eu recompenso!».

 

 

 

Enfim, o estilo de todos os tempos!

 

        

  Lançou-se a minha amiga Maria Federica Petraccia, da Universidade de Génova, à descoberta de como é que esses guisados se cozinhavam na Roma antiga. Daí nasceu o livro Indices e Delatores nell’Antica Roma. Indices eram, ao que parece, os que, tendo participado no crime, acabavam por fornecer dados para que o processo chegasse ao fim e eles ficassem ilibados ou, pelo menos, com penas aliviadas. Delatores, ao invés, eram os que andavam de fora a farejar, nada os havia prejudicado, mas decerto lhes caberia algum provento se denunciassem o escravo fugitivo, as heranças ocultas ou sem pretendentes…

            Tem-se mesmo a ideia, escreve Federica Petraccia, que uma forma de então se andar protegido era confiar-se a informadores profissionais, esses delatores. No reinado do primeiro imperador, Augusto, os delatores foram extraordinariamente eficazes, sobretudo para revelarem tentativas de assassinato do imperador e para controlarem as multidões. Houve inclusive uma lei, a lex Iulia maiestatis, que estipulava, no ano 8 antes de Cristo, ser crime contra o Estado a injúria verbal ou a simples calúnia contra o Príncipe ou, ainda, a difamação dos membros da sua família. (¿Não se condenava recentemente quem ousasse pronunciar a palavra «guerra»?).

            O segundo imperador romano foi Tibério, reinou de 14 a 37 da nossa era. No seu tempo, «as acusações pululavam nos lugares públicos e nas casas particulares e até os senadores mais respeitáveis se abaixavam às mais vergonhosas delações, alguns abertamente, muitos às ocultas». Havia uma relação estreita entre o imperador e os delatores, uma relação somente conhecida e documentada nos segredos da chancelaria imperial, «uma espécie de do ut des [«dou-te para que tu me dês», ¿onde é que eu já ouvi isto?...], um instrumento de excepcional pressão política nas mãos do imperador, uma forma de obter reconhecimentos, promoções e riquezas para os segundos».

            Refere-se Federica Petraccia a dezenas de casos ocorridos nesse (já longínquo, repita-se…) tempo dos Romanos. Aludo a três, de índole diversa, só para exemplificar.

            Um, de aspecto agradável, do ano 362, a excepção para confirmar a regra. Dois emissários imperiais que haviam sido dispensados do serviço prometeram ao imperador Juliano revelar-lhe o esconderijo de um certo Florêncio, na condição de o imperador os readmitir. E, aqui, o príncipe não esteve com meias medidas: chamou-lhes delatores e disse não ser conveniente para um Príncipe deixar-se levar por informações indirectas para encontrar quem se escondera com medo de ser assassinado.

            Um outro, de contexto singular. O ex-pretor Paulo estava num banquete e tinha no dedo um camafeu com a efígie de Tibério. A dado momento, já com os copos, pegou num urinol. O caso foi observado quer por Marão, um dos delatores mais famosos da época, quer por um dos seus escravos. Este último apressou-se a tirar-lhe o anel e enfiou-o no dedo, a fim de tornar inconsistente a acusação, que Marão já estava a preparar, de que Paulo encostara às virilhas a imagem imperial!...

 

  

 

           O terceiro faz lembrar a nossa constante busca de um bode expiatório. Corria o ano de 472 a. C. Pairava sobre Roma uma pestilência inaudita: as mulheres grávidas morriam e davam à luz fetos mortos. Quando se haviam esgotado todos os normais procedimentos de expiação, há um escravo que segreda aos pontífices que a vestal Orbínia perdera a virgindade a que estava obrigava e continuava a presidir, assim impura, às celebrações sagradas. Julgada como culpada, vergastaram-na, arrastaram-na através da cidade até ao sepulcro. Um dos dois cúmplices suicidou-se, o outro foi punido como era de lei – e a pestilência acabou!

                                                                       José d’Encarnação

Publicado em Duas Linhas, 02-01.2023: https://duaslinhas.pt/2023/01/a-inveja-a-cobica-a-delacao/