Pelo escurecer da jornada...

            Olhos azuis muito vivos, de insuspeitável viço naquele mar encarquilhado de rugas. Todas as manhãs, ainda, uma azáfama: que lenço ficará melhor com esta blusa? «A saia lavaram-ma na máquina e não podia ser, roupa desta tem de ser lavada à mão! Como a camisola, que é de lã, a lã não pode ir à máquina!»

– Ó filho, quantos anos tem a mãe?

– 89, Mami. 89!

– E eu pensava que já tinha 90!… 90 anos é muito ano, não é?…

No pequeno guarda-roupa do quarto de lar, há roupa pendurada, mas outra, muita, na parte de baixo, a monte, resultado da busca matinal do casaco a condizer com a saia.

– Fui eu que fiz, filhote. Com trapinhos. Ia juntando… As velhas aqui do lar não acreditam. «Feito de trapinhos!…» – troçam elas. Mas é verdade! A mãe tinha muito jeito para estas coisas. E de trapinhos fiz este casaco. Fica bem, não fica?… Ó filho, que idade tem a mãe?

– 89, Mami. Vais fazer 90 em Outubro.

– 90! É muita idade, não é? Graças a Deus, que ainda me mexo bem! Elas estão sempre a dizer: «Lá está a velha a fazer ginástica!». E eu faço, queres ver? Ainda vou lá abaixo com os braços!                   

                                                              …

 

Pára de repente, olha-me com uma lágrima inesperada a bailar-lhe no azul lindo dos olhos:

– Esta semana, filho, aconteceu-me uma desgraça. Aquele malandro chamou-me. E fez-me mal. Malvado!…

Bate com ambas as mãos, fechadas, na cabeça. Abana-a:

– Com esta idade, filho! Que vergonha!

– Não aconteceu nada, mãe. A médica já viu. Não aconteceu nada! Também isso sucede connosco, que temos muito menos idade: sonhamos à noite uma coisa e aquilo é tão real que, ao acordarmos, chegamos a pensar: «Mas eu sonhei ou foi mesmo verdade?». Há sonhos, mãe, que a gente até gostava que tivessem sido realidade. Assim aqueles que metem garotas giras…

Rimo-nos. Espairecemos.

– Dá cá o braço, vamos almoçar!

         José d'Encarnação