Tempo sem Luz

 

 

            Permita-se me que transcreva a síntese exarada na badana do livro Tempo sem Luz:

«Numa manhã aparentemente comum, um comboio parte de Lisboa rumo ao Porto, transportando passageiros cujas vidas seguem, por instantes, em paralelo –distantes, mas prestes a cruzar-se num ponto irreversível. Cada um deles carrega consigo uma história suspensa: o reencontro entre irmãs feridas pelo luto, um jovem arquitecto em busca de identidade, um bailarino às portas de um sonho, uma professora reformada em peregrinação íntima, um músico derrotado e um homem em rota de regresso ao amor que nunca perdeu».

Desconheço se houve já romance a dar conta do que foram as nossas vidas no dia 28 de Abril de 2025, das 11,33 horas até por volta das 23. O «apagão»! Este, porém, de António Tavares, Tempo sem Luz, resume a galopante infinidade de situações, sensações, dúvidas, que, nessas e nas horas subsequentes, sobrevieram de rompante.

Tudo isso esmeradamente retratado numa prosa lídima, tersa, que prende do princípio ao fim.

Incitar veementemente a esta leitura? Faço-o com todo o gosto e plena consciência de que nenhum leitor, assim que pegue no volume, o largará até saber o final, porque será também seu esse reviver.

Quedar-se-á, aí, a imaginar no final a Irmã que «dera mãos a desconhecidos, ouvira confissões quebradas», numa prece a erguer «os olhos para o céu que escurecia, a luz tocava-lhe o rosto com suavidade»...

Há-de, porém, ter longamente parado a reler a página 118 («E quando descobriram… E quando descobriram…») ou a tomar consciência do significado profundo – para quem esse dia viveu – da frase inserta na página 9:

«O passado havia sido convocado pelo apagão e insinuava-se nas ranhuras da velha cidade».

 

                                                   José d’Encarnação

Publicado em Renascimento (Mangualde), n.º 894, 20-9-2026, p. 10.