Inevitável

         Perdoar-se-me-á, tantos são os textos que nos atafulham a caixa do correio electrónico a propósito do que estamos a atravessar. Perdoar-se-me-á se também eu me decido a escrever sobre o assunto. Não decido propriamente. Sou obrigado a isso, tão impositivo esse momento é.

          Escrever que ninguém estava à espera constitui lugar-comum. Ninguém estava, a nenhum nível. Mesmo os senhores que mandam no Mundo – política e economicamente – por mais videntes que tivessem ao seu serviço, nenhum deles adivinharia que um vírus tudo viesse virar do avesso, obrigando a todos, sem tir-te nem guar-te, a mudarem por completo o seu paradigma de vida. Corria-se, voava-se, hoje estava em Lisboa, amanhã em Berlim, no dia a seguir no Rio de Janeiro? Esquece! Isso acabou mesmo! E tens de parar.

            Não foram precisas bombas nem ameaças nucleares! Um simples vírus, por ter determinado a reclusão, vai alterar por completo e tão eficazmente um modo de encarar a vida que nenhuma religião, por mais prédicas que fizera, haveria de conseguir.

            E o cronista tem, obrigatoriamente, de se fazer eco do que se passa à sua volta. Para que conste – se é que, depois disto, ainda haverá quem venha a estar preocupado com o que o final do ano de 2019 da era cristã nos veio proporcionar. Pelo sim, pelo não, documente-se.

            Não, não vou referir que, por ter havido suspeita de infecção, o talho do meu bairro, aonde todos agora íamos às compras, se viu forçado a fechar com polícia à porta. Prefiro – desculpe-me, Amigo! – dizer-lhe que o meu cão me levou a passear hoje, logo de manhãzinha, pelos arredores de minha casa, em bairro da periferia urbana de Cascais, onde as casas ainda se escondem, aqui e além, sob frondoso pinheiro manso ou mui altaneira araucária.

            Dizia-me ontem uma vizinha que tem também casa perto da Torre Eiffel, desejosa de voltar para cá, mas não a deixam: «Oh! passear nestes dias nos Campos Elísios é uma sensação nova, que, ao longo de tantos anos de França, eu nunca tivera! Sentir o perfume das flores e não o fumo dos carros!...».

            Eu também. Neste quase romper da manhã, o ar estava recheado dos arrulhares – um daqui, outro dali, um outro mais além… – dos casais enamorados das rolas ou dos machos em busca de aconchego. Era só isso. Mais aqueles dois melros, a fugir de ramo em ramo, ela a fazer-se esquiva e ele em perseguição… Duas lagartixas estendiam-se, de olhos fechados, no murete de um jardim. Naquela travessa, onde as vizinhas põem comida para os gatos, lá estavam eles, estirados no alcatrão, a gozar do sol, na certeza de que, num silêncio tal, não haveria carro que por ali passasse em breve. No talude da nova avenida, uma papoila solitária interpelou-me: «Não vês como se realça o meu vermelho em meio do verde rasteiro à minha volta? Sei que não vou durar muito, mas, entretanto, toda me quero pavonear aqui. Não achas que tenho um vermelho bem bonito?». Achei mesmo. Ela fez-se à câmara e não resisti a fotografá-la. Ainda nesse mesmo talude novo, uma mata. Bem, mata não é nem matagal. Mas achei-lhe piada. Não é que por ali cresceu uma ‘floresta’ de cardos! Picam, bem no sei. Contudo, assim juntos, selvagens, gritam que é bom ter liberdade de crescer!

                                                           José d’Encarnação

 

Não achas que tenho um vermelho bem bonito?

Assim juntos, selvagens, gritam que é bom ter liberdade de crescer!